LA CALLE
Todo es cuestión de muñecos de trapo,
de calles sin renglones,
sin avisos, ni semáforos.
Todo parece ser cuestionario de piel,
de ríos sin playas, ni riachuelos,
todo es orfandad, cuando
pienso en ti, y
en este taller de manualidades.
Sin embargo
los días se hilvanas unos detrás
de otros, y yo debo continuar
caminante de marionetas de madera,
despertando donde los días
dejan de ser linea en el horizonte.
Entonces nada que perder, ni que ganar.
Los cuerpos están cabalgando sobre
nubes de plastilina,
y los niños juegan ha armar
rompecabezas donde no hay fichas.
Nada que contar, nada que decir.
Simplemente, los días están hiatos
de las mismas palabras, las mismas
ausencias, y el insomnio de mis
ojos, acumuladores de lagrimas
artificiales.
Pero en realidad, la realidad
es diferente, si como es costumbre
los hombres no han cruzado la calle,
y aun la linea divisoria no ha dejado
pasar al carro de la basura,
todo ha sucedido como debe suceder,
y yo, nuevamente en mi eterno aquí,
mientas pasa el carro de muñecos
y escuelas virtuales, pienso,
¿Sera verdad que me ama?.
