SINÓNIMOS Y ANTÓNIMOS
El tiempo,
habitado por silencios
y migraciones de aves de papel,
sospecha entre bambalinas que Ellos,
son teoría de colores.
Se aman.
Ellos son prologo
en arboles para colorear,
donde aves prehistóricas
beben en sus océanos azules,
se encuentran entre telas al oleo,
y son arquitectura de sombras y geroglificos.
Se desnudan en juegos para recordar.
Ellos, son dibujos de amores clásicos.
Todos los espacios parecen saberlo,
sienten el olor del paso al caminar,
dejan la calma por la prisa,
deben llegar y llegan sin cansancio
hilvanando el encuentro.
Pero sus cuerpos de retrato y paisaje
todavía no lo sospechan.
No lo saben.
Los andenes los arrastran,
escriben palabras en cielos amanecidos,
y los encuentros descifran
minutos interminables de vida cotidiana,
...Pero aun Ellos no desvisten las gotas,
no se extrañan,
no se necesitan,
no se llaman,
no se han tornado sinónimo, ni antónimo,
no llevan mascara,
ni son payasos de yeso y cara blanca,
no, aun no se dan cuenta que se necesitan,
están todos los días, deshilvanando
la misma esquina, a la misma hora
y nunca llegan tarde al encuentro de función.
Ellos están caminando todos los días,
a la misma hora
y aun se encuentran en el mismo lugar.
Son Ellos lineas e imágenes paralelas
desnudas, sin Ellos, la lluvia muere,
las luces dejan las esquinas,
la ventana queda al desnudo,
no ven, no perciben,
los callejones y los pasos sin habitar
ahuyentan al intruso, para dejar
que las manos se aúnen al silencio
de los enamorados.
Sin Ellos muere el siguiente día.
Hay ausencia de sus cuerpos en la alcoba.
Las paredes se dejar resbalar por
el arte de andar en zancos.
Por una extraña razón,
Ellos, no dan cuenta que están enamorados.
No ven los labios, los ojos, ni la fisura de los
cuerpos, ocupados por sus cuerpos.
Por eso, nadie desocupa las esquinas,
porque todos saben, que se están enamorando.
Pero por una extraña razón,
no lo perciben en su caja de acuarelas........