AMORES DE ACUARELA
Cuerpos de color en papel de agua.
Negativo copiado en cartulina.
Fabricantes de poliedros de acuarela
en tres jarras.
Todos somos un cuarto oscuro.
El agua se resbala por sus dedos
mudos, poseídos
de tinta china, miel y sol.
Es observador en la desnudez de la playa,
palabras agonizantes desaparecen
en la humedad
en ese cuadro, tomando lentamente mi cintura
con el pincel,...
...No es tiempo de repeticiones
ni de flores rojas o purpuras.
No es el tiempo de las semillas y
de las gotas de insomnio.
No, no es el tiempo de escalinatas y
días en que no es fácil amar
con mariposas amarillas,
no es el momento de RECORDAR
tormentas que se cuelgan de las nubes,
ni tampoco es época
para mis manos silenciosas.
En este momento estoy esculpiendo
encorvadas pesadillas,
con sueños y cuentos de escritores anónimos.
Los silencios son paredes amarillas
con ventanas y puertas café;
Y Ella esta allí, esperando.
Las imágenes de acuarela,
guardan en el anonimato
murmullos abrazados al tallo
de tu cuerpo de cartulina.
Las caricias se recogen en el
dobladillo de la camisa vieja,
descocida
que rosa atrevidamente mis muslos vestidos con tu
presencia de paleta de infinidad de
colores y gotas de agua de congelador.
La memoria se quiso perderse trasnochada
por tu cuerpo de lineas en mi espalda.
Era la acuarela bailarina de labios apagados.
Pero no era el tiempo todavía.
Las raíces de los arboles
han perdido su cause vació.
Los ríos, tampoco caminan despacio a mi lado,
y el trueno y el relámpago son siluetas
atrapados por el pararrayos.
Dicen que hay locura en mis poemas.
Pero es verdad...
Los demás Huyeron y
todo se transformo en un fuerte chaparrón
que dejo a su paso despedida
en cuadros de cartulina y bodegones
de jarras en un jarrón de frutas transparentes.
No hay coherencia,
Noches de tormentas y caminos primaverales
recorrieron la sabia
de tus labios mojados en aguas saladas.
La lluvia de la tarde se la llevo.
Era el tiempo para
mi cuerpo de habitación y pasillo
de residencia,
era el tiempo con el encuentro
de las pieles.
No era el tiempo de las repeticiones.
Los espacios poseídos por rincones oscuros,
ahora envueltos entre tus piernas
y mis manos ajenas a tus manos,
tus labios y mi cintura,
se acostumbran a la ausencia de tus
ojos y a la redondees de tus piernas
anidadas en tiempos de la cometa,
y en dibujos de acuarela.
No era el tiempo de las repeticiones.
Entonces los murmullos responden
y se dejan escuchas entre sabanas y silencios
mudos...
...Estoy fuera de los días de tormenta solar,
del tiempo de
las hojas en los arbustos que han perdido
su brillo y hay infinidad de reflejos de
colores que solo
los pintan los niños porque están
llenos de acuarelas.
Pero no, aun permanezco en mis cabales,
eso fue mentira, es mentira.
Empecé a caminar de tallo en tallo,
de peciolo en Peciolo,
y pienso en lo verdaderamente diferente,
lo que no se repite,
Y... Escuchar tu voz con el pincel,
si y volví a escucharlo, y fue cuando nací entre
los arboles y su imaginación,
si, lo verdaderamente diferente fue la
manera de desvestirla para el amor,
lo diferente fue cuando se detuvo con sus
acuarelas y salio del cuarto oscuro-.
acompañada del sonido de tus labios
de hoja de libro antiguo
y repisa de casa de muñecas.
Este momento de fantasía, es el responsable,
me dejó ver como los mares dejan
sus arenas a la entrada de mi casa
de chocolate, pintada sobre húmedo.
Entonces pienso, y me quedo quieta
sintiendo como la briza recorre
mis playas de arena,
llenas de tus manos buscando sus
colores y ese olor de acantilado,
de cada atardecer.
Y aun no es el tiempo de abrir postigos,
es el sonido del juego de parques
del punto de cruz y los
rayos, truenos y relámpagos,
de esa tarde vestida con otras
tonalidades en mi piel de parque
y algodón de azúcar...
