CONTRA EL MURO

VIGÍA DE LA MEMORIA  
UN PUEBLO QUE AGONIZA II
II
El niño con su bandeja de ilusiones en la cabeza
y zapatos viejos,
vendía para la comida del día desmoronado en su piel.
Culpables o inocentes. Culpables. Inocentes.
Tertulias de la historia sin palabras.
Soy reincidente en esta autobiografía.
Soy vocero de la Historias que se repite.
Soy las voces multicolores en
la calle retraída y encerrada en los secretos de la cuadra de la ciudad.
Soy testigo del diario que suma crónicas del callejón a la casa,
y de la casa al alquiler y del alquiler a la calle.
Soy padrino de la llamada Convivencia social,  hilo de Ariadna atado a la Justicia y a la seguridad de las voces que cuentan de su caminar entre guijarros.
Soy pasado y presente de los habitantes incrustados en un pueblo que agoniza.
Doy fe. Ellos podían. Igualdad de todos los  ciudadanos ante la ley.
Doy fe ellos pedían no padecer mas de hambre.
Doy fe. Recordaba la pancarta sostenida por manos enfermizas
que era fin de año y se siente la repetición de las historias.
Yo lo oí cuando musito. "Hay  momentos en que me siento cómplice".  Articulo el fotógrafo.
Yo lo oí volver a musitar : Imagenes para seleccionar.
lineas delgadas, 
no se hace nada diferente a estas fotos.
No se hacer nada diferente repitió, solo se reflejar en sus rostros  la confianza de un pueblo infectado por el hambre, los impuestos promulgados por el estado
y la explotacion de agua, pan  y muerte.
Yo complice  de  su conciencia. No, yo soy cronología...
Soy la historia, no difamo, no desacreditó, no censuro. Cuento, narro...
¿Resposables los historiadores?
Continuo mis confesiones.
Remembranzas. No mas aguantar hambre.
En tertulias se ha convertido el pacto social.
Recuerdan los periódicos que fue sin levantamiento del fusil.
Revelaciones.
¿Realidades que no se repiten? Mapa de colores. Rojo, verde, azul.
Vivimos tiempos de ocio, con compromisos protocolarios.
Este año navidad sin hambre.
Ni un día con hambre... historia, campaña electoral...Embrujamiento social.
Testificacion.
¿Realidades que no se repiten? Heredamos.
Si, heredamos sombras apocalípticas.
Realidades que no se repiten. La perdida de la memoria. Amnesia parcial.
Realidades que no se repiten. Se eligen depredadores del medio ambiente.
Realidades que no se repiten. 
Huella con sabor a agua salada.
Manjares de un  puñado de hombres que pueden llevar a la mesa en bandeja.
Realidades que no se repiten.
Realidad que no se repite. Comida hasta que se ahíta
y tienen que botar a la cesta
de la basura los llamados sobrados.
Realidades que no se repiten. 
Los sobrados los cansaron y los obligaron
a tomar sal de frutas lúa. Salvo esta para las embarazadas.
Paradojaa.
Sobre peso, obesidad, desnutrición, desplazamiento...
El niño con su bandeja de esperanzas.

Justicia desmoronada. Hombres desmoronados.

CONTRA EL MURO

VIGÍA DE LA MEMORIA  
UN PUEBLO QUE AGONIZA I
Hoy es el día. Musito tomando su vientre entre su mirada. 
Tenia 6 meses de embarazo.
Debía rememorar todo lo sucedido. ¿Como ocurrió?
Momentos de encuentro  con un día que le acerca al pasado.
Si, el recuerdo, se refunde en la memoria.
Hoy es el día...estaba asustada...
En el despacho como todos repetían,
todo eran palabras y frases que no entendía.
El tomo entre sus dedos las teclas de la maquina de escribir y le dijo:
Responda. La escucho.
Ella inundada por el temor respondió.
Si, el es su hijo.
Va ha tener un rostro de pueblo y de niño caminando sueños.
Hijo de esta Patria llena de puntos aparte.
Hijo en esta tierra que huele a cansancio y muerte.
Hijo de la injusticia y del relato de secuestros en  los estrado judiciales. 
Silencio.
Si, yo soy su madre y El su padre.
Tengo mi vientre y mis manos repletas de ríos de su cuerpo y del sudor de su piel vestida con los buenos días y el hasta mañana.
Tengo dijo, dibujando una sonrisa melancólica en su rostro, 
este  vientre cansado de parir para la guerra.
Se ha vuelto escándalo mi piel de aguas profundas.
Escandalo es nuestro hijo, responsable por nacer en la pobreza.
Escandalo debe ser convertir la guerra en bosquejo enmascarado de prestamos y donaciones.
Escandalo por la noche donde empezó a nacer su vida.
Si señor que todo quede por escrito...
Entonces. Dijo el amanuense... Continuemos por favor.
Si, su padre era un trabajador de ojos negros y piel con sabor a los campos.
Su único pecado es este su hijo que lo retrata.
Pruebas y documentos y ninguna explicacion. Conspiracion.
Nuevamente se tejió un silencio sofocante.
Ella rompió el espacio quieto con su voz agobiada.
Al hombre que amo, hoy lo recojo en este papel que usted atiborra,
supongo con mis palabras.No se leer. Ni escribir.
¿Como transcurrieron los hechos?
No han hecho sino preguntar, y preguntar.
Solo oí disparos y el sonido de la puerta cerrándose.
¿Y ese embarazo?
Nuevamente se tejió un silencio abrazador.
Es verdad, usted no miente. El no era  ministro, ni consejal, ni senador, ni alcalde.
No señor el era un asalariado, un hombre inteligente y honesto.
Soñador y entretenido que amaba el despuntar día y la vida en familia.
Ese era el hombre que mataron.
Y ese vientre ¿que pasa con El?...
Nuevamente se hilvano un silencio opresor.
¿Es una amenaza?
Ella repitió. No han hecho otra cosa que preguntar y preguntar.
Estaban protegiendo a la población civil.
Es todo lo que se, y nuevamente tomo entre sus manos su vientre.
Es una amenaza...
Este es mi país de cristal habitado y deshabitado.
Este es mi pais construido con delicadas  teclas de tinta de un despacho judicial.
Este es mi país que no deja de oler a dinero enmohecido y castigo inmerecido. 
Interrupción. Terminacion. Aborto. Solución...
Ellos eran complices del silencio maltratador.
Ellos guardaron secretos en la algarabía que recorre la desnudez de la palabra. 
Ellos con ojos de certeza y complicidad irresoluta del deber ser. 
Ellos,
que conocen de historias y migraciones. JUSTICIA. ESCRITORIO, RUBRICAS, SENTENCIA...

Hay  momentos en que me siento cómplice...

POR UNA NOCHE

RULETA RUSA
Abandonan.
Incapaz de dejarlo ir, perdida la voluntad,
termino jugando.
Era,
lo prohibido,
lo no permitido,
lo no aceptado,
lo condenado, satanizado, ilegal para sintetizar.
Nuevamente los amores, los intrusos,
los ladrones,
el forastero,
el advenedizo.
El azar.
Sin duda amor que entro igualmente sin permiso,
sin consentimiento,
sin salvoconducto,
sin ser planificados, en conclusión, ilícito.
Amor, así, de repente,
inesperado,
impensado,
sorprenden los espacios, y después de un tiempo
sobornan la paz con evocaciones que emergen
también sin autorización.
Sin ninguna contemplación,
brotan,
afloran,
se anidan en nuestra existencia, y  por una extraña sin razón germinan,
y sin ninguna concesión  invaden la existencia.
Ruleta rusa de las apuestas.*
Juego y ofrezco al mejor postor.
Ha llegado la hora...Girar el tambor.


Esos amores de arcilla frágiles y artesanales,
aparecen: En el colegio, la escuela, las universidades.
Afloran entre la penumbra, falsifican, desorientan.
Entran y  fascinan a las personas
en los campos del entendimiento, en las calles, en los puertos, en los patios de la casa,
los hospitales, los consultorios...
Simplemente  se empiezan a develar lentamente.
Y Ella, como de costumbre pensaba en El.
Su disculpa, su justificacion.
Solo quiere tener la certeza,
saber si las mañanas las desnuda con sus manos.
Ella lo sabe,
lo de los amores impostores y de contrabando.
Pero quiso seguir y prolongar la agonía.
ELLA continua...
Dijo EL, con voz baja, continuo...

POR UNA NOCHE

CAJAS INFINITAS
Amar para toda la vida.
Se dijo sentada sobre la cama escribiéndole poemas de amor.
Y se repitió. Amar para toda la vida.
Juego y juguetes  de palabras, sentimientos,  frases sin ortografía,
emociones calladas y alborotadas.
Si, amar para toda la vida.
Varitas mágicas y hadas madrinas desafiando la casualidad.
Cajitas de regalos y rompecabezas de madera, cartón blanco y bola laberinto.
Amar para toda la vida.
Supera, dolores detenidos, rivalidades, cansancios, amores vedados y desamores.
Para toda la vida.
Y consulto en el diccionario la palabra quiso:
leyó:
Desear, ansiar,anhelar, apetecer,aspirar, ambicionar...
Y guardo silencio.
Escucho canciones de Ricardo Arjona
reteniendo sensaciones,
caminando tan despacio y aprisa entre la predileccion y la exclusividad,
entre el miedo y la prohibicion.
Representando en carboncillo, un resumen detallado de encuentros, preguntas y rivalidades con el destino.
Volvió a repetirse mientras concluía el poema de amor.
Amar, si amar para toda la vida.
No lo concluyo.
De esto hace varios años,
inicio otros poemas y aun no sabe si lo ama para toda la vida.
El sigue vivo, y Ella aun le escribe poemas de amor.

POR UNA NOCHE

LA HORA MÁGICA
El estaba a contraluz esa tarde.
A contraluz.
El juego mágico entre la luz y la oscuridad.
El estaba a contraluz.
Antes que se abrieran las puertas y las  ventanas del sol.
Eran las 5.40 de la tarde. Y El estaba a contraluz.
Tenia en su vientre la luz del día que se deja fecundar por los rayos de la noche.
El estaba a contraluz.
Las sombras desde adentro de su cuerpo guardaban momentos.
Reflejaba sobre la tierra asfaltada la sombra que a través de los balcones de sus ojos, pintaba
atarderdeceres rojizos que cincelaban su existencia.
El estaba a contraluz.
Su sombra era clara como el despertar del día.
Su rostro entre siluetas y sombras tiene la magia de la fotografía urbana.
A contraluz.


¿Era tiempo de luna llena o tiempo menguante?

Vehículo, teclado, escuela, universidad,  pasarela, portafolio, hospitales.
En el momento exacto en que las luces de la ciudad
se prendieron
le pregunto a contraluz ...



Ella solo, quiso saber si la amaba.