CONTRA EL MURO

LAS MANOS

PROPIEDAD PRIVADA DE MARIASDELAMAR JUNIO 2013

Hay manos que gimen

y trabajan por la libertad.

Hay manos cansadas,

manos dormidas

en el borde de los caminos
de mi pais manchado por la sangre
de los inocentes.

Manos tartamudas dejadas de lado
matandole los dolores y las angustias

de cada día.

Hay manos laboriosas, maternas,

pensativas, acostadas y reclinadas

sobre el tiempo de las esperanzas.

Hay manos que disparan al hermano,
que lo venden y amordazan, 

y las hay, las que oran y acarician
al niño de la calle y a la mujer de
los ciruculos y esquinas de ajedrez.

Si, hay manos que se sienten tímidas

y perdidas...

son manos de días y de espejismos,

son las manos del trabajo, de la locura

y la desnudez, de la pasión en el amor.

Hay aquellas, las manos de los

espacios, de los amaneceres
y la de los cristales en papel.
Hay mano, sudadas y cansadas
de acariciar la desnudez del engaño,
y el humo de los besos vendidos
al mejor postor.
Si, hay manos libertinas, refundidas
entre las monedas, y
estas mis manos, las que le escriben
a los dolores de las madres y familias
que lloran por sus muertos asesinados
en mi pais y en los estrados
judiciales de ESTA TIERRA
DE CARBON Y PETROLEO..

ARCILLA Y MOLDE

CARA O SELLO

Me acuerdo que ya  se había fijado la fecha del matrimonio. Estando en la fiesta de despedida de soltera,  Ella sintió el olor de las flores que tanto le gustaban, las llevaba un hombre joven, de piel blanca, ojos negros y profundos que  reconoció inmediatamente; su rostro reflejaba la  felicidad. Tomándolo de la mano, de inmediato lo presento como su futuro esposo. Parecía que nadie escucho o no entendían nada, los invitados continuaron hablando, tomando y comiendo. Había llegado el momento del brindis cuando llegue a la reunión y me anuncio el portero diciendo: Aquí esta el verdadero novio. Hubo un silencio sepulcral. Y se dejo sentir mi voz recia llamandola por su nombre: ¿Que pasa aquí?.., la respuesta no se dejo esperar y Él joven contesto: usted paga la fiesta y ELLA sera mi esposa, la respuesta me hizo sonreír y volvì a preguntar... Pero esta vez,  fue Ella quien respondió confirmando lo dicho, ¿Es verdad?  esté será mi esposo, ¿Ese caballero?. Otro silencio interrumpido por el joven consorte,  quien me dijo: le propongo,  con Cara gana  usted y con sello pierdo.

Finalmente yo page la fiesta.

INVERNADERO

ECOS DE PAPEL
Es sábado,  tarde de espera,
campanas, voces cantantes,
y  vasos de agua de papel.
Es un sábado
con mi permisos o sin mi permiso
se cuela en mi piel de lecciones
nada diferente a lo de siempre,
clases de baile de salsa,
recortes de revista,
molinos de viento y
sancho pansas de madera
jugando a ser estatuas
para la memoria,
de repente y como siempre
se escriben, frases que resbalan
y voces indiscretas tejiendo ecos
que se atreven a repetirlo:
como te estoy amando,
como te amo,
te deseo,
como quisiera que me amaras,
que me besaras,
como deseo tu cuerpo,
tu alma,
tu amor,
en fin, como deseo desvestir
tu alma,
mis manos te están recorriendo
tan despacio como lo hiciera
el pianista sobre las teclas
de su locura de fantasía,
entonces el eco en el silencio
repite....
... Te amo, te amo, te amo
pero como te amo,
como podría decirte que
te amo,
y vuelvo a pensate y me dijo:
en verdad, si te viera aparecer moría de amor,
dejaría de ser puerta de salida
y me volvería cuarto de encuentro,
me siento y me dijo, despacio y en
silencio,
te amo desnudo y vestido,
al son del bongo y su percusión
deambulando entre mis pies y tus piernas,
recordándole a mi piel que
en fin de cuentas nada diferente a lo de siempre
me esta pasando este sábado de
figuras de papel, calor y fuego.
TE AMO
entre voces del campanario
y el declinar de la tarde.

ARCILLA Y MOLDE

UNO

Creció solo en el barrio y si por algo lo recordaban, era por su forma apasionada de jugar fútbol. Ahora que lo volvían a ver lo sentían totalmente diferente. Se había perdido en la ciudad y su inocencia ya no existía, tenia 15 años y un mundo cansado de su presencia. En su pueblo todos se habían olvidado realmente de Èl, solo la historia dejaba ver la vieja y olvidada casa del pueblo, contando de un padre borracho, una madre de cantina  y un niño mendigando en las esquinas, esto era lo que acompañaba la memoria de todos.

Hoy cuando lo ven de regreso parecía otra persona, lo reconocieron por la forma de jugar fútbol, solo  Él podía  hacer ese gol, todas las ventanas se abrieron para verlo como entonces.  Cuentan los que lo vieron que el responsable de esa muerte, era Èl,  esa tarde después de la seis de la tarde lo espero sentado en la mesa del café y le señalo que debía pagar la deuda.
A las 9 de la noche sonaron los disparos y  no se le volvió a ver en el pueblo.

INVERNADERO

ERA DIFERENTE
Ahora que habia tomado
la decision de amarlo:
Olia a mugre y ciudad,
tenia el tiempo en su cuerpo
y el cansancio de lo cotidiano,
sus manos pequeñas hoy
no me acariciaban,
ni su cuerpo me apetecía,
era esa realidad de papel calcante
atravesando ventanas y
cerrando la puerta.
hoy olia a calle transitada,
tenia en su rostro
el cansancio del peatón
y el sudor del campesino.
Su amor hoy no lo recordaba,
lo sentía extraño,
tenia ganas de no continuar,
quería dejarlo todo como estaba,
no quería seguir soñando,
todo Èl, era diferente,
había pereza de enredadera,
no quería recordar el día de la decisión...
...Decisión de amarlo,
pero habia llegado el jardin
de los inviernos,
ahora, era el tiempo del aprendizaje
en estos y aquellos rincones,
eran los segundos del desamor,
lo estaba viendo
así, como nunca lo había
percibido, oliendo a tranvía
y a calles ocupadas, hoy
precisamente hoy
que habia tomado la decision
de amarlo.

INVERNADERO

A LA PUERTA
Me detengo a la puerta de tus labios,
y me declaro analfabeta de
esa presencia imposible de leer o
escribir.
Quiero desnudar despacio
y sin prisa, tu cuerpo
cansado del día,
dispuesto a reposar en los anaqueles.
En estos momentos,
vuelvo a detenerme a la puerta de tus labios,
cucigramas de amores que duermen
en la division geográfica
de tus paginas,
entonces no  puedo leer hojas
que cuentan de tu existencia,
que se arropan con las arenas del sahara
para ocultarse en mis mapas
de colores; es así, como
reconozco en tus labios,  la entrada
a mis silencios, en esos tus labios
de labriego, de pensador,
poeta y escribiente,
únicos dueños por elección
de mi tiempo de encuentro y
mis antiguas escaleras.
Tus labios son el dialogo
que debe exitir entre
el camino de entrada a tu cuerpo
y el encuentro con mis fronteras,
resguardadas por las campos verdes
de mi piel acostubrada a los
silencios.
Con tus labios emprendo este viaje
hacia mi ciudad,
mis parques y tus avenidas.
Entonces no son tus labios protocolo
de seducción,
sino todo lo contrario,
ellos, se aquietan con el cansancio
del trabajo cotidiano, el sol y la sombra
desnuda de mis manos,
entrando bajo tu piel y mi piel
llena de  infinidad de lugares sin repetir.
Son tus labios camino de
montañas,  las orillas
de nuestros cuerpos,
riadas y  arroyos pintados
con el  color de los arrecifes y el arco iris;
me detengo y descubro
en tus labios de anatonia,
silencios y  lugar,
donde
conjugo los sabores de tu piel,
adentrandose en el interior
de esta casa de adobe,
llena  de tu cuerpo de siluetas
y ajedrez,
haciéndose imposible despedirme 
después de entrar,
EN estos TUS labios de vivienda que me
han abierto la puerta,
TALLANDO
tus manos de pequeños vestíbulos,
donde mi cuerpo desnudo reposa.
Al finalizar el tiempo del reloj
aun no aprendo a leer en la
escuela de tus labios, el eco del dia
y las despedidas,
no encuentro en  las paredes de tu templo
pintado en cuadricula y
construido con mis dedos,
los  recortes DE PAPEL  y revista
que hablan del borde de
mis labios en tus manos de obrero
de la palabra... Nuevamente
me detengo a la puerta de tus labios,
y me declaro analfabeta de
tu cuerpo.

INVERNADERO

DECISIONES
Si supiera porque me gustan
tus esquinas y pórticos
lo diría.
Si te hubiera encontrado
antes de este atardecer
no te hubiera reinventado,
te hubiera zurcido en mi bolsillo
y  te hubiera llevado a casa como
lo hago ahora que te he
encontrado sentado en la mesa
del café.
Si pudiera dar cuenta de los momentos
que te vi entre bambalinas
por vez primera,
daría gracias a los dioces.
Solo se que me gustan
tus esquinas, tus ángulos
y tus arista,
ha sabiendas que mi cuerpo de pizarra
y damas chinas,
de días y calendario,
reposan a la sombra de los abedules.
Si supiera porque
me gustan tus pórticos y tus esquinas
lo diría, solo se que
estas en el punto exacto,
a la entrada de mis espacios en blanco,
ocupando los renglones de mi vida.
Desde hoy, te he dejado entrar
 y estas aquí, quieto, enmudecido
por mi piel de dicicionario, resguardado
de la briza y los abismos.
Ahora, estoy sentada
muy junto a tus piernas y a mis manos,
muy cerca del borde de tu piel,
estoy precisamente en el punto
exacto de tus angulos y esquinas,
 a la salida y  entrada de tus ojos
y a la sombra de los
besos que no me pertenecen.
Que bueno deletrear
tu sabor con mi presencia
de madrugada y
la sonrisa de la espera.
Si me hubiera dado cuenta
cuando lo vi por vez primera,
jamas serias
parte de las hojas del viejo
ábaco del niño de escuela.
Pero en fin, día a día renuevo la taza blanca
de café y saboreo
las lunas y calendarios
donde siempre te veo.
He decidido amarte entre arenas y desiertos,
líquenes y paramos, flores y primaveras,
pinturas y pintores,
sentada, abrazada a tu piel de madrugada.
Ahora, en este instante
cuando el cansancio me volvió a pertenecer,
he decidido amarte en este taller de alfarería.

INVERNADERO

CONFLUENCIA
Tu mirada tiene
para observar:
dialogos y silencios,
espacios,valles y montañas,
y para sentirlos,
la  tranquilidad de corriente de agua,
fluyendo
hasta mi desembocadura.
Tu mirada es desnudez
y
recuerdo de trasos finos sobre
tierras de papel de arroz;
con tu mirada de paredes desnudas,
las historia juegan con la aurora
y no se cansan de ser
color de recuerdos en mi vida,
ELLOS, evocan  vocales congeladas
en  garganta,
y el brillo en tus ojos negros,
son habitaciones silenciosas entregadas
a la calma de los abrazos,
plácides de  besos
endosados en el corazón.
Y son los bordes de tu mirada,
dialogo  de los tiempos,
opinion convergente
vientre de danza y viento,
deletreando ese sabor que
tiene tu voz y la nuestra...
mirada muda QUE resbala
por LAS mejilla, llegando
hasta nuestros labios, confluencia
de  movimientos
y coquetos desvistiendo
la briza,  y las lágrimas que
nacen de la fuente de mis ojos
que te quieren atrapar,
con las lineas rectas
de mis manos DE
lecho de rió, bajo  la confluencia
DE NUESTROS CUERPOS
SUBTERRANEOS

INVERNADERO

SUEÑO Y REALIDAD
Pasear tu cuerpo de bosquejo
y cereza de café,
es adentrarme en tus labios
de musica popular
sin tocarte,
es
besar tu piel de camino fotografico
con la sombra del día.
No eres noche rustica
y aun no eres tarde de jerga,
y  te reconozco entre mis manos
de juego y plastilina,
si, que fácil resulta
después de un tiempo
de formato,
acariciar tus espacios de vertiente
de hoja blanca,
atrapando porciones de recuerdos,
en
tu alma de pueblo de gitanos.
Si, como es que aun no he podido
tejerte en mi vientre,
si te llevo dentro y
no caminas sin mi compañía.
Eres espejo y luz de
días y noches,
aun no mueres, ni vives,
simplemente eres mi sueño
y mi realidad;
estamos como cuando empezamos,
de pie frente uno al otro
y aun no nos hemos dicho
que empezamos
a andar atados a los sueños
paseando nuestros cuerpos
de bosquejo.

INVERNADERO

PUNTO CERO
Como te amo
desde el vértice de este terreno
en construcción,
te siento en la risa
y en la ausencia de los
sueños,
te amo desde el punto cero
hasta el infinito;
eres y seras parte de
cada día en presente
pasado y futuro,
en fin: eres algo mas que las
simples lineas de
la golosa o

cualquier letra del abecedario.
En esta construcción de
filas y escalones
los senderos me dejan
recorrerte, sin tener que
detenerme, te llevo en
todos los renglones de
mi vida cotidiana
y te despierto para arroparme
con tus miedos,
te amo despeinando el tiempo
de los girasoles, y las rosas,
y los puntos suspensivos
de tu cuerpo
siempre agitado,
siempre ocupado.